Они всегда приходят ночью - большие, черные, с масляно-блестящими спинами и удивительно ленивой походкой… А еще у них - усы. Длинные. И они ими шевелят - мне не очень нравится, как они это делают. А точнее - вообще не нравится. Мерзко у них это выходит очень. Их бывает много обычно - они тусуются по одиночке, так что мне приходится
( Read more... )
Каждый - вещь в себе. С таракашками, носорожками в голове… И у каждого эта живность - неповторима! Бегает себе - фон создает. Здорово. Я вот почему-то не могу мимо мертвых деревьев пройти - они словно памятники самим себе - с воздетыми к небу сучьями… Или обрубками - заботливо-человеческого происхождения. Кажется, я читаю их - вот иду мимо и
( Read more... )
Вот и перезимовали… Столько солнца сегодня, столько неба - даже не верится, что весна. И еще птицы с утра поют, и голуби на балконной крыше топчутся. И воют. Кто сказал, что голуби воркуют? Воют они - и спасу от них в 5 утра нет. Топчутся по рифленой жести, как слоны - спариваются. Весна, в общем…
· Порой, под вечер, падая от усталости или злясь на соседскую дрель с утра по выходным, вдруг совершенно нелогично понимаешь, что счастлива! Счастлива - вопреки. Точно находишь в себе чистый лист! Лист, на который снова попросятся слова, сольются в образы и станут жить сами по себе - там, на белом листе, который день за днем, как великую
( Read more... )
· Жизнь… Кто она для каждого из нас: суровая старуха с клюкой, или беззаботная девчонка под дождем? Читаешь ли ты ее, словно молитву, а, может быть, поешь, будто гимн самому себе? Любима ли ты, Жизнь, поругана ли, но сколько еще обиженных на тебя будет бросать в твою сторону камни, посылая проклятья? А ты, мудрая, будешь терпеливо
( Read more... )